viernes, 14 de septiembre de 2012

Microrrelato ganador 3º categoría, de 18 a 24 años

"El cristal con que se mira" de Bárbara Ruiz Garrigós


Ella irguió los hombros, coqueta. Sabía que poseía un altivo perfil que llamaba la atención. Alzó la cabeza y clavó la vista al frente. Primorosamente, se acomodó los cabellos sobre la nuca, cruzó las piernas y se estiró el vestido de flores. De repente, sus mejillas se sonrojaron y se escondió tras un libro que sujetaba en las manos. Desde allí, miraba de soslayo a la mesa de enfrente y le dedicaba elocuentes caídas de párpados.

Él sacó pecho y cuadró los hombros. Nervioso, se pasó la mano por el pelo y tamborileó los dedos sobre la mesa. Levantó el bolígrafo del cuaderno en el que escribía y se lo colocó detrás de la oreja, esbozando una enigmática sonrisa. Aquella mañana se había afeitado, recortado rigurosamente el bigote y echado dos litros de Varón Dandy. De vez en cuando, se ajustaba el cinturón y flexionaba los músculos.


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La bibliotecaria recogió sus cosas y agarró su bolso. Tan solo le restaba apagar las luces y cerrar con llave. Ojalá se marchasen de una vez por todas aquel par de vejestorios de la última fila. Suspiró y sacudió la cabeza: todos los días igual.

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